A los sapos que besé y me enseñaron tanto...(empezaré por el primero)

Corría el verano del 94, el sol aclaraba mi pelo y salpicaba de pecas las mejillas que se sonrojaron de golpe cuando lo vi. En un Benidorm que se abría al mundo como “las vegas versión española”, yo me sentía muy a lo Pamela Anderson mediterránea, poderosa, pero sin tetas. Tenía 11 años, y el mundo aún no era cruel.

Veraneaba con mis abuelos y mi prima (compañera de fatigas en la búsqueda del príncipe). Un minuto de silencio envenenado para Walt Disney y toda su casta, que fresquito está el hombre, riéndose de todas las pavas a las que hizo creer en los cuentos de hadas. Voto porque no lo descongelen, que éste viene y nos remata.

Me ha molao ilustrar el contexto como yo lo recuerdo, mi abuelo con los ojos chispeantes de tanta inglesa al libre sostén, quemándose los hombrillos, nosotras en discusiones bizantinas y  las medusas sabias viajas del lugar ironizando con nuestros dramas del primer mundo. !!!Si es que no hay una medusas buena!!!

Apareció  entre los columpios de la terraza de aquel hotel ¿Dónde si no, en la barra de un bar? Con 11 años ese escenario es comparable al de una disco en hora punta. Vestía un conjuntito de bermudas  y camiseta a juego adorable (y que conste que detesto utilizar ese término en la vestimenta de un chico, pero así era). Tenía el pelo negro y denso, obviamente en aquel momento la alopecia no parecía uno de sus futuros problemas, ¿seguirá siendo así?.

Así de chulas paseabamos palmito por Benidorm,(fue el primer año que use bolso 9 años de ingenuidad pero apuntando maneras de postureo, y no me lo quitaba ni pa´ir al baño) Por cierto, a las que digan "mi oufit del día es unos high jeans con los crop top"  no habeis inventado nada bonitas, mi madre me compraba los pantalones sobaqueros del mercaillo y me iba tan pancha al calle, sin tonterias! A la muestra un botón!

Ahora me parece impensable, pero nuestras vacaciones duraban 15 días, sí señor, 15. Con todas sus comidas correspondientes, en un hotel de tres estrellas a 5 minutos de la playa, las vacas gordas lo llamaron. Dos semanas haciendo vida pre-adolescente a lo “verano azul”, que me río yo de lo que llaman “intensidad” en Gran hermano.

Su beso llegó de noche como deberían llegar siempre los besos. Con la prisa de un fugitivo y los nervios de un primerizo. Tenía los labios rojos, calientes… y dejo sobre los míos un beso dulce, tímido, casto y seco. No sé si cerré los ojos o los tenía bien abiertos, pero por ellos se derramaría media hora después una lágrima, la primera de tantas que caerían por amor. (Bueno, amor...amor...ya me entendeís, tontería que tenía encima)

Las vacaciones se acababan, y yo subí a un autobús, enchufe mis cascos  a la radio y “El final del verano” del Dúo Dinámico sonó…juro que fue así de patético y tierno a la vez. Mi prima intentaba consolarme sobre sentimientos que no entendíamos.(Si, lo queria mucho, no recuerdo ni una sóla de las conversaciones que con él mantuve, pero se ve que lo nuestro iba mas allá de las palabras jajajajaj).

Sin el arrojo para pedir una dirección postal todo quedo en datos inconexos. 20 años después cuando en las noticias dicen algo de Soria, inevitablemente pienso en Diego, en nuestro beso y en que hubo un pequeño sapo que despertó en mi emoción.

Siempre hay una primera vez, y ésta la quise compartir con vosotros.